Angra - Time (tradução)

Agora eu quero saber o que a vida significa

... para vivê-la de novo

Estou aguardando ansiosamente, sinto a luz brilhar em meus olhos

E agora eu sei, meus instintos não estavam errados

E muitas coisas podem ser feitas

Eu não acredito agora

Que estou sonhando sozinho

Oh, estamos procurando pelo amor

que todos tem, mas não podem ver

Oh, além da carne e do sangue

há muito escondido atrás

como muito mais que teremos de dar

Sanidade traz a tristeza

que mantém suas ilusões trancadas em uma pequena caixa

Vem o medo, você se encontra sozinho

em uma jaula de conclusões lotando sua mente

Você se senta arqueando a cabeça

Toda resposta - sim

Por quê você não confia em mim e expõe seus medos

Escorrendo as lágrimas que você conteve

agora cobrem seus olhos

- Isso é bom para você ?

Eu estarei aqui quando o fogo queimar !

Bem vindo a bordo

aqui em cima é o navio de sua vida

Tão podre que irá naufragar

Serei sua doce canção de ninar toda a noite

E se você se perder você pode segurar minha mão...

Eu estarei aqui quando o fogo queimar

(Dentro do seu coração)

Escalando colinas e montanhas

não se esqueça do que você aprendeu !

A vida nos faz sentir o tempo que não podemos prender

Tempo nos faz viver um conto já contado

Tempo nos faz curar um sentimento por dentro

um sentimento que descansa em nosso coração

que nós roubamos...

Eu estarei aqui quando o fogo queimar

(Dentro do seu coração)

Escalando colinas e montanhas

não se esqueça do que você aprendeu !

A vida nos faz sentir (a vida nos faz sentir)

O tempo que não podemos prender

Tempo nos faz viver (tempo nos faz viver)

Um conto já contado

Tempo nos faz curar (tempo nos faz curar)

Um sentimento por dentro

um sentimento que descansa em nosso coração

que nós roubamos...

The Smiths - Asleep (tradução)

Cante pra eu dormir

Cante pra eu dormir

Eu estou cansado e eu

Eu quero ir pra cama

Cante pra eu dormir

Cante pra eu dormir

E então me deixe sozinho

Não tente me acordar de manhã

Porque eu terei ido

Não se sinta mal por mim

Eu quero que você saiba

Do fundo do meu coração

Eu ficarei tão feliz em partir

Cante pra eu dormir

Cante pra eu dormir

Eu não quero mais acordar

Em mim mesmo

Cante pra mim

Cante pra mim

Eu não quero mais

Acordar em mim mesmo

Não se sinta mal por mim

Eu quero que você saiba

Do fundo do meu coração

Eu realmente quero ir

Há um outro mundo

Há um mundo melhor

Bem, deve haver

Bem, deve haver

Adeus

ÁLVARES DE AZEVEDO - 12 de setembro

I
O sol oriental brilha nas nuvens,
Mais docemente a viração murmura
E mais doce no vale a primavera
Saudosa e juvenil é toda em rosa...
Como os ramos sem folhas
Do pessegueiro em flor.

Ergue-te, minha noiva, ó natureza!
Somos sós — eu e tu: — acorda e canta
No dia de meus anos!

II
Debalde nos meus sonhos de ventura
Tento alentar minha esperança morta 
E volto-me ao porvir...
A minha alma só canta a sepultura
E nem última ilusão beija e conforta
Meu ardente dormir...

III
Tenho febre... meu cérebro transborda.
Eu morrerei mancebo, inda sonhando
Da esperança o fulgor...
Oh! cantemos ainda: a última corda
Treme na lira... morrerei cantando
O meu único amor!

IV
Meu amor foi o sol que madrugava
O canto matinal da cotovia
E a rosa predileta...
Fui um louco, meu Deus, quando tentava
Descorado e febril nodoar na orgia
Os sonhos de poeta...

V
Meu amor foi a verde laranjeira
Que ao luar orvalhoso entreabre as flores,
Melhor que ao meio-dia,
As campinas, a lua forasteira,
Que triste, como eu sou, sonhando amores
Se embebe de harmonia.

VI
Meu amor!... foi a mãe que me alentava,
Que viveu e esperou por minha vida
E pranteia por mim...
E a sombra solitária que eu sonhava
Lânguida como vibração perdida
De roto bandolim...

VII
Eu vaguei pela vida sem conforto,
Esperei o meu anjo noite e dia
E o ideal não veio...
Farto de vida, breve serei morto...
Não poderei ao menos na agonia
Descansar-lhe no seio...

VIII
Passei como Don Juan entre as donzelas,
Suspirei as canções mais doloridas
E ninguém me escutou...!
Oh! nunca à virgem flor das faces belas
Sorvi o mel nas longas despedidas...
Meu Deus! ninguém me amou!

IX
Vivi na solidão!... odeio o mundo
E no orgulho embucei meu rosto pálido
Como um astro na treva... 
Senti a vida um lupanar imundo:
Se acorda o triste profanado, esquálido
— A morte fria o leva...

X
E quantos vivos não caíram frios,
Manchados de embriaguez da orgia em meio
Nas infâmias do vício!
E quantos morreram inda sombrios,
Sem remorsos dos loucos devaneios...
— Sentindo o precipício!...

XI
Perdoa-lhes, meu Deus! o sol da vida
Nas artérias ateia o sangue em lava
E o cérebro varia...
O século na vaga enfurecida
Levou a geração que se acordava
E nuta de agonia...

XII
São tristes deste século os destinos!
Seiva mortal as flores que despontam
Infecta em seu abrir...
E o cadafalso e a voz dos Girondino
Não falam mais na glória e não apontam
A aurora do porvir!

XIII
Fora belo talvez, em pé, de novo,
Como Byron surgir, ou na tormenta
O herói de Waterloo...
Com sua idéia iluminar um povo,
Como o trovão nas nuvens que rebenta
E o raio derramou!

XIV
Fora belo talvez sentir no crânio
A alma de Goethe e reunir na fibra,
Byron, Homero e Dante;
Sonhar-se num delírio momentâneo
A alma da criação e o som que vibra
A terra palpitante...

XV
Mas ah! o viajor nos cemitérios
Nessas nuas caveiras não escuta
Vossas almas errantes,
Do estandarte da sombra nos impérios
A morte — como a torpe prostituta —
Não distingue os amantes.

XVI
Eu pobre sonhador... em terra inculta,
Onde não fecundou-se uma semente,
Convosco dormirei... 
E dentre nós a multidão estulta
Não vos distinguirá a fronte ardente
Do crânio que animei...

XVII
Ó morte! a que mistério me destinas?
Esse átomo de luz que inda me alenta,
Quando o corpo morrer, 
Voltará amanhã... aziagas sinas!...
Da terra sobre a face macilenta
Esperar e sofrer?

XVIII
Meu Deus, antes, meu Deus, que uma outra vida
Com teu sopro eternal meu ser esmaga
E minh’alma aniquila...
A estrela de verão no céu perdida
Também, às vezes, teu alento apaga
Numa noite tranqüila!...

Fernando Pessoa - Livro do Desassossego (Frag 91)

Uma vista breve de campo, por cima de um muro dos arredores, liberta-me mais completamente do que uma viagem inteira libertaria outro. Todo ponto de visão é um ápice de uma pirâmide invertida, cuja base é indeterminável.Houve tempo em que me irritavam aquelas coisas que hoje me fazem sorrir. E uma delas, que quase todos os dias me Lembram, é a insistência com que os homens quotidianos e activos na vida sorriem dos poetas e dos artistas. Nem sempre o fazem, como crêem os pensadores dos jornais, com um ar de superioridade. Muitas vezes o fazem com carinho. Mas é sempre como quemacarinha uma criança, alguém alheio à certeza e à exactidão da vida.Isto irritava-me antigamente, porque supunha, como os ingénuos, e eu era ingénuo, que esse sorriso dado às preocupações de sonhar e dizer era um eflúvio de uma sensação íntima de superioridade. E somente um estalido de diferença. E seantigamente eu considerava esse sorriso como um insulto, porque implicasse uma superioridade, hoje considero-o como uma dúvida inconsciente; como os homens adultos muitas vezes reconhecem nas crianças uma agudeza de espírito superior àprópria, assim nos reconhecem, a nós que sonhamos e o dizemos, uma qualquer coisa diferente de que eles desconfiam como estranha. Quero crer que, muitas vezes, os mais inteligentes deles entre- vejam a nossa superioridade; e então sorriem superiormente, para esconder que a entrevêem.Mas essa nossa superioridade não consiste naquilo que tantos sonhadores têm considerado como a superioridade própria. O sonhador não é superior ao homem activo porque o sonho seja superior à realidade. A superioridade do sonhador consiste em que sonhar é muito mais prático que viver, e em que o sonhador extrai da vida um prazer muito mais vasto e muito mais variado do que o homem de acção.Em melhores e mais directas palavras, o sonhador é que é o homem de acção.Sendo a vida essencialmente um estado mental, e tudo, quanto fazemos ou pensamos, válido para nós na proporção em que o pensamos válido, depende de nós a valorização. O sonhador é um emissor de notas, e as notas que emite correm na cidade do seu espírito do mesmo modo que as da realidade. Que me importa queo papel-moeda da minha alma nunca seja convertível em ouro, se não há ouro nunca na alquimia factícia da vida?Depois de todos nós vem o dilúvio, mas é só depois de todos nós.Melhores, e mais felizes, os que, reconhecendo a ficção de tudo, fazem o romance antes que ele lhes seja feito, e, como Maquiavel, vestem os trajes da corte para escrever bem em segredo.

Isabel Allende - De amor e de Sombra (frag)

A insurreição não poderá ser sempre controlada, crescerá e se multiplicará dentro das casernas, até que as balas não consigam esmaga-la. Então os soldados se unirão a população da rua e, da dor assumida e da violência superada, poderá surgir uma nova pátria.