As velhas ilusões são como um bando
De cisnes a vogar em manso lago:
Seguem suaves, silentes; vão sonhando,
Ao condão misterioso de um rei magro...
A tarde é um lírio roxo: o acaso é brando,
E morre à beira-céu , como um afago;
A lua, errante arcanjo miserando,
Ergue-se então com o seu palor pressago...
Há sombras pelos bosques enluarados,
E nos torreões do céu vultos humanos
Envolvem-se em grinaldas de noivados...
Vêm dias, e vêm meses, e vêm anos:
E os cisnes, em casais de bem casados,
Seguem singrando o lago dos enganos...
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